sábado, 26 de enero de 2013

REINVENTAMOS EL AMOR. GLADYS ALMONTE





Mi verso
Mi verso es fruto salvaje,
y no sueña con cantar
mi verso es el agua pura
que brota de un manantial.

Es agua que sale limpia
ya lista para tomar,
la bebe el que tiene sed,
no el que quiere disertar.

Esta es agua ligera,

dulce, fresca y  natural.



Me lo dijo un gran maestro
Yo soy poeta.
Me lo predijo un gran maestro;
sus palabras me sostienen.
“La poesía quiere volver a esa antigua magia.
Sin prefijadas leyes,
obra de un modo vacilante y osado,
como si caminara en la oscuridad.”

Fue su conclusión
después de muchos años
de estudio,
de escritura,
de ceguera
y de poesía.

No estaba perdido,
prologaba El otro,
confundido
con el mismo.
Rehuía
la responsabilidad 
de solo ser Borges
y
de ser Borges solo.
Y  halló compañía.


Mi nieta duerme
Como la hiedra
en mi hombro
inmersa
en la magia del sueño,
surfea.
Con una sonrisa,
latir
de un juego angelical,
Niara duerme
y crece en mis pupilas
y en mi corazón.


La lectura
Cada día
nuevas líneas
me iluminan,
abren mis ojos
y puertas
que jamás cierran.


Tarde de nieve
Lame el recuerdo
los sentimientos
en esta tarde
llena de nieve,
nada profundo
dentro del alma,
sale cantando
por la ventana
lo que muy lento
ha ido tirando
ha ido guardando
sin sospechar
que ha ido viviendo.
(Spring Valley, N.Y. 5/1/13)


Acaricio mi cuerpo
Acaricio suavemente
mi cuerpo
lo sacudo
le quito el polvo
que muchos años
de trabajo
abandono y olvido
le han dejado.


¡Garfios, garfios!
Como larga cabellera
garfios
cuelgan de mi espalda
me torturan
me taladran
traspasan mi torso
perforan mi pecho
maldicen mi respiración.


Niña triste
Por un desamor
te fuiste
y no te importó partir.
¡Linda niña,
primor triste!
Me dijeron
 no supiste
que el amor
cambia de nombre
como el pájaro
de alpiste.


Reinventamos el amor
Un día
ya muy cansada,
no sé si por la tarde
en la noche
o la mañana,
la pasión se nos perdió.

Quizás se fue con el mar
con la luna
o el lucero.
Nosotros nada sabemos,
sabemos que nos dejó.

Pedimos al sol recuperarla,
pero el sol dijo que no.

Por piedad
o por temor
por el cielo
o por el sol
comenzamos a inventar
y reinventamos el amor.

Un sorbito de café
una mano entre la tuya
tres besitos de piquito,
y el amor nos encontró.

Más sereno
más seguro
menos exige
y es más puro
y el amor es de los dos.

No importa quien se interponga
¡Tu amor no lo quita nadie!
Es muy tierno
y es muy mío
más suave es que el rocío,
este amor lo hizo Dios.

domingo, 13 de enero de 2013

Arte poética (Joge Luis Borges)

 
Arte poética (Jorge Luis Borges)

 
 
 
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable

Arte poética (Vicente Huidobro)

 
Arte poética (Vicente Huidobro)


 
 
 
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata,
Estamos en el ciclo de los nervios,
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué catáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios

Ama tu ritmo (Rubén Darío)

 
 
 
 
Katia San Millán

 
 
Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo su ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina
del pájaro, del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.